Разломанный на двое угол. Темная комната. Свечи.
Странные книги на полке. Картины из ваты и пластилина.
Лежит на столе чье-то тело.Воск.Обнимаешь за плечи.
Впрыскиваешь боль. После, до и вместо морфина.

Скованные сны. Печальная нежность. Тоска. Сигареты.
Миндальное тесто, орехи. Сладкая вата. Мята и лед.
Приносишь цветы, по утрам к кофе - чужие конфеты,
По вечерам добавляю в твой чай горький цветочный мед.

Верность воздушности, или воздуха верность? Не ты?
Да, это не ты. Кто-то другой. Непохожий и теплый.
Сладкий, в чем-то родной. И без твоей злой пустоты.
Что-то прошепчешь. Не надо. Воздух сегодня легкий.

Сохраняю на память твои билеты. И сказки. И взгляды.
Немота, глухота. Блуждания по миру из белых ниток.
Города из пуговиц, пуговичные здания. Слишком рядом.
А ходим по ним не быстрее красивых зеленых улиток.

Снимок. Вдвоем. Черно-белая нежность. Улыбки и сон.
Он не написан и не сфотографирован пока никем.
А на лицах под гримом - чужие маски, болезненный стон.
Ведь вечность - это такие мелочи,
Если рядом не тот, кто стал тебе всем.