Я не бог. Я человек. И никогда мне не стать богом. Даже приблизиться к этому званию.

Потому что только боги наделены правом судить. И правом карать.

Поиски человеческого в голубых снежинках за окном. К артинки из старых книг, рисунки, письма, музыкальные файлы на компьютере, исписанные клочки бумаги и искусанные губы – это все давно пора выбросить за ненадобностью. Это все осталось в прошлом. В моем пост_ядерном, пост_разрушенном пространстве ничего нет. Только равнины из серого и алого.

Серое – земля, алое – небо. Алое небо с багровыми тучами. И никто никогда бы не подумал, что такой сюрреалистический пейзаж может существовать в реальности. Но во мне он существует. Ведь реальность заканчивается кожей, не так ли?

Я говорю, долго, до хрипоты, убеждая в бессмысленностях, рассказывая о бесконечностях, переливая мысли о том, что пора с этим заканчивать. Потому что по пути таких идет смерть.

Я выбрасываю из души ненужные, забытые за не_использованностью взгляды, мысли. Сегодня внутри наконец-то пусто. Значит, я могу написать и вложить туда что-то новенькое, не так ли?

Страницы-страницы-страницы.... Тысячи прочитанных, исписанных крохотным бисерным почерком пожелтевших от времени листов.

Время. А что, если бы оно было? Если бы у меня была возможность вернуть и изменить, стоило бы ее использовать? Не знаю, честно, не знаю. Из всего количества ошибок, которые были  совершены мной, я знаю, теперь знаю, какую надо исправить. И история бы пошла по совершенно другому пути. Не лучшему и не худшему, просто по другому. А казалось бы... Всего то надо было....

...вовремя уклонится от объятий....

...вовремя вспомнить о главном....

...вовремя понять, что ты – это вечная плаха... Для кого-то, но не для меня...

 Я ошиблась.

Всего один раз, тогда, два года назад. Все что случилось теперь – это всего лишь отражение той первой. Хотя....а было ли то ошибкой... не знаю. Честно, не знаю. Я не бог и не могу делать таких выводов.

Я смогу быть опять свободной. Только мостиков отсюда никуда нету. А смерть... Для меня это не выход. И ни для кого это не выход. Кроме богов.

Но я не бог.

Прости, ребенок... Я ничем не смогу помочь твоему другу....

Я так...

Сколько еще осталось таких непрочитанных страниц и чем все-таки окончиться эта странная история?

Неожиданно, наверное. Или наоборот, закономерно?

Мне только интересно, вспомнишь ли хоть раз за долгие годы?

Нет, все-таки нет..

История помнит героев.  Люди помнят героев. Тех, кто сносил мечами головы, кричал со ступеней дворцов о революции, тех, кто свершил нечто великое и яркое.

И никто не помнит о других. О тех, кто помогал героям советами, тех, кто вовремя успел подставить плечо. Тех, кто говорил, что не надо бояться. О них не помнят. Ведь и они не боги.

И ты не вспомнишь. Ведь я не бог.