Линия-линия-лини-линия....

Все хорошо. Все плохо. Все равно.

Какая разница?
Не знаю.

Никакой?
Не вижу.

Иногда кажется, что я потерялась среди страниц дневника чужой жизни.

Своей?

Нет? Да?
Одиночество - лекарство от скуки. Или от людей?
Не знаю.

Да?
Попробовать жить?
Как?
Любить?
Бессмысленно.

Горько-сладкий привкус остался на языке.

Я перестала задавать вопрос: где ты?

Иногда становится интересно: ты есть?
Нет?
Наверное, это не так и важно.

Тени? Какие тени? От пламени или от лунного света, предательски укращающего окрестности многоэтажки? Грусть? Что это такое? И если это все-таки грусть то... За чем или кем?

Пусто, темно. Тепло. Одиноко. Свободно. Замкнуто. КАК? Не знаю. Дым от костров. Горячий вкус крови на губах. Твоей? Моей? Смесь? Ах, вот она реальность. Кровь моя. Из прокушенной губы. А я-то, наивная дура, понадеялась. Зачем? Просто можно было повернуть чуть раньше и было бы иначе. И? Не судьба? Судьба?

Терпкое белое вино. Белое? Хорошо, что не красное.

Вкус коньяка и оливок. Алкоголь. Снова алкоголь. КОГДА ТЫ ПРЕКРАТИШЬ ПИТЬ?

Зачем играть чужую роль?

Ты, я, мы, они, вы, все.

КАК В ЭТОМ ОМУТЕ БЫТЬ СОБОЙ?

Вкус сигарет на языке. Люблю.

За окном ветер. Сильный ветер и темная, поздняя ночь. Хочется выйти на улицу и пройтись, пробежатся, пролететь. Метла? Где моя метла? Ассоциации с шабашем.

Один из миллиардов. Одна из сотен тысяч подобных машин. Одна из... Другое место. Другое время.

Час ведьм. Ночь ведьм. Век?

ЧТО ДЕЛАТЬ?