[620x527]
В колонках играет - Wolfshade, Moonspell; В дикім полі, Тінь сонця, My fragile winter dream Dark princess
Настроение сейчас - thoughtful

Я лежала на спине и смотрела на синее-синее небо, украшенное то тут, то там белыми клочьями. Дыхание то и дело сбивалось. Легкий ветер колыхал траву и стирал с лица кровь… Ветер… Свободный прохладный ветер… Унеси меня отсюда. Домой. К тому далекому дому который я покинула так много лет тому назад. Я так хочу туда… А здесь только смерть. Ее стойкий запах пробивался сквозь аромат степных трав. Бескрайняя степь.
Ко мне подошел кто-то и прервал мрачное одиночество:
- Эта еще жива, проверь, можно ли еще вылечить. Если нет –добей. Даже лучше если добьешь – она все равно инвалид…
«Чего это еще я инвалид??? Ну подумаешь, оглушили слегка… Ну, лицо в крови…» Я попыталась шевельнуть руками. И в ужасе заорала. Рук не было. Они были отрублены по локоть.
Нет. Нет. Нет. Этого не может быть. У тебя все на месте…
- Ну, что красавица, добивать тебя, или попытаешься так жить? – спросил спутник говорившего ранее.
- А ты как думаешь? – плевать.
- Хм, думаю ты с одной стороны страшно не хочешь умирать, а с другой… Жить так тоже… Легкий, изящный клинок поднялся и опустился.
Я умерла. Так просто и так страшно. Мне теперь не вернутся к тебе. Или все-таки… Хоть на мгновение…
Я вижу свое обезглавленное тело там внизу. В этой бескрайней степи. И я поднимаюсь вверх. Внизу за мгновения пролетают года. Сотни лет. Тысячи лет. А я…. Я уже пушинка, а теперь снежинка. А теперь капелька на стекле. В следующее мгновение я слезинка на щеке у матери, похоронившей сына, потом – осколок гранаты, пронзающий сердце старого солдата.
А потом вдруг я снова на этом поле.
Крики. Крики умирающих. Безмолвные крики убитых душ. Я сижу на камне. Я снова вернулась.
Смерть. Я впервые ее увидела.
Черные, невероятно тонкой работы кружева. Изящная вуаль. И яркий, ни с чем не сравнимый запах. Запах… Который мерещится каждому из нас с далекого детства. У каждого он свой. У меня это… Это даже не запах. Это ощущение, как-будто с тобой разговаривает ветер. В нем смешался запах ивы, трав, запах золотистых и алых листьев на мокром асфальте (интересно, что это такое?), тот особый запах, когда дождь только начинается, и тот аромат легкого ветерка в жаркий летний вечер. И идет она не с косой, а с букет увядших, кроваво-алых роз. И каждому кладет по одной в ногах. Она подходит ко мне, смотрит своими странными глазами, знающими помнящими все.
- Ты вернулась сюда. – это звучит как констатация факта. – Зачем?
- Чтобы снова увидеть это синее небо…
Она улыбается, кладет у моих ног розу и уходит.
Она не зовет меня.
Потому что я еще жива.
В твоих мыслях.
Умирает по настоящему только те, о которых забыли. И в их смерти только наша вина. Те, кто живы в нашей памяти – навсегда рядом с нами.