А я то думала - переболело. Проросло изумрудной травой. Захлебнулось лунным светом и вересковым медом. Но как-то так получилось, что опять обожгло током, опять ударило жгучей ревностью, словно железным проводом. Опять позарилось на главное,
человеческое. Опять вернулось прежнее, не_изменчивое.
И каждую осень одно и тоже. Хотя что такое осень? Лишь время очередного года.
Просто новая страница в календарике и на карте жизни. Но, черт возьми, почему каждый раз листопад - поминальной тризной? Почему ты по пальцам, по сердцу?
Разливаешься в венах жгучим чилийским перцем?
Ты по душе проходишся бурей на дне ледяного мира. А разве мы были?
Обман. Иллюзия. Так и есть. И всегда будет: ты - там, а я - здесь.
Исчисляю свое время на этой планете по далеким звездам. Хочу выйти (выпить?).
Что-либо менять - слишком поздно. Впрочем, даже если не поздно? И пусть. Я не люблю тебя, моя желтоглазая грусть.
Снова песчаное время. Снова нет_стен. This is the end.