Что это? Любовь? А стоит ли как-то называть это чувство?...
Слово убивает, оно словно каменный склеп, в котором бьётся чувство, и снаружи никто не услышит его крика или стона, который, как это часто случается, кладёт конец чувству...
Лёгкое, трепетное прикосновение кончиками пальцев к пульсируюшей голубой жилке на шее, запах мокрых волос после тёплого летнего дождя, едва уловилое дрожание ресниц, когда губы соприкасаются с губами...
Как передать эти чувства, которые будят в нас казалось бы обычные, но абсолютно непостежимые при всей своей простоте веши?! Да и стоит ли произносить какие-то слова...
Шелест дождя в буйной зелени весенней пустыни, отражение полной луны в ночном озере, капелька росы на лепестке - всё это говорит гораздо лучше о том чувстве, которое делает нас с окружаюшим миром единым целым...
Чувсто это прозрачно и хрупко, как звук весенней капели; невесомо и тонко, как росчерк перистого облака на пронзительно синем небе, неуловимо, как тень и капризно, как маленький ребёнок...
Оно приходит по-разному : иногда её шаги легки и неслышны, а иногда оно наотмашь бьёт по нервам, разнося твой маленький уютный мирок в клочья, не оставляя от него камня на камне...
Оно может быть ласковым, как тёплое море и жестоким, словно удар ножом в подребье, спокойным и тихим, как майский вечер и бурным, сметаюшим всё на своём пути...
Но оно всегда желанно, необходимо, как воздух и та боль, которую всегда несёт это чувство, не пугает, а воспринимается, как величайший подарок судьбы; ибо лучше носить в сердце эту боль, чем постоянно чувствовать холодок пустоты в левой стороне груди...