Похоже, я все-таки одержимая... Если я за день не создала хоть что-то, я не чувствую себя живой. Даже немного пугает.

Мне почему-то чаще и чаще вспоминается тот день, полтора года назад, когда я дышала одним воздухом с ним. Какая маленькая была я тогда. И этот диск с акустикой...Кем я стала теперь? Затворницей-отшельницей, женщиной_пишущей_электронику. Я все меньше пишу стихов и все больше именно текстов песен. Название моего проекта снится мне даже во сне. А вот ты - почему-то не снишься.... Я знаю, как из одной единственной ноты сотворить чудо. Я знаю, как заворожить словом. А помнишь, я говорила, что буду такой, как ты...? акой странный извилистый путь...

Зима опять, и снег по городу, слякотный, мокрый, хлюпает.В глазах песок, куча незаконченных треков и я совсем забросила немецкий. Будет холодно - приходи, я согрею.

Но ты не придешь.

Не напишешь первый, не вспомнишь. А мне так нравится молчать. У меня нож в горле. Я думаю - заклеить ли его лицо в тетради моим первым флаером, который  я оставила на счастье? Он там так ясно улыбается...

Я пере_жила.

...no matter what I may have done

no matter what I may have said

I'll let you go...

А еще снится вода, так много-много-много, и я плаваю там, и умею дышать под водой, и там совсем не страшно... Я все меньше оставляю себе времени на просто_подумать, я все посвящаю творчеству, и даже думаю, что я не человек вовсе, а так, генератор какой-то... наверное, так даже лучше.

Потому что стоит мне перестать так спешить, двигаться, создавать, и замереть на секунду - на меня обрушивается тоска. Конечно, иногда я скучаю по ней, как по когда-то привычому моему состоянию, но сейчас мне совсем ее не хочется.

Вот только и не понять, чего же мне хочется... Наверное, Лето обратно. И почему-то крыши. И чтоб было с кем смотреть на звезды. Или ну пусть уже Зиму,но чтобы было с кем ходить на каток. Ребенком себя почувствовать хочется. Котоому не нужно никуда торопиться, а можно просто жить. Меня достал синдром хронической усталости. А еще я забываю пить свои таблетки. И все меньше пишу стихов. А все больше текстов песен. И голова у меня болит. Погода провоцирует мигрень.

А я все слова твои пью. Расплавленный янтарь или густой липовый мед - какая разница, все одно золотого оттенка... И слезинки. Непроизвольно. Соленые. Ну и пусть. песок из глаз вымоют.

Надо опять ждать Весны. Детская привычка, застарелая надежда на чудо. Подарите мне, пожалуйста, сказку.