Все уже ушли. Здорово погуляли. Было выпито много хорошего пива, спето много хороших песен, и вообще провели вместе много хорошего времени. Хорошо когда вечера заканчиваются именно так...
Сегодня думал о том какие же все люди разные. Все таки мне посчастливилось родится именно в моей семье. Никогда не считал себя очень избалованным чистоплюем но когда я увидел семью парня, где по вечерам косяки забиваются всей семьей, то должен признать что не мог даже подумать о том что такое существует. И довольно часто. И еще хуже. Эх...
Иногда кажеться что все чем занимаешься- ерунда. И тогда грустно. Думаешь "Зачем это все? Кому это нужно?". И не можешь найти достойного ответа. Обычно такое случается под вечер. Тогда надо просто идти спать. А утром как-то все становится ясным и понятным. И появляеться цель. Наверное утром мы верим в то что весь день впереди и за него можно успеть очень многое. А вечером подводим итоги и видим сколько времени потрачено попусту...
Кстати насчет утра. У вас бывают сны после которых просыпаешься и жалеешь о том что он оказался всего лишь сном? Это когда во сне лето, высокие деревья, несуществующая прекрасная девушка и бесконечное небо. Почему в жизни нет ничего идеального? Хотя если бы было то жить стало бы совсем неинтересно.
И почему я так люблю небо? В каждых ненаписанных мной стихах и рассказах оно в конечном итоге появляется пусть даже и не на главном плане. Думаю что найду ответ...
Мысли путаются. Пойду пожалуй спать. Только напоследок одно небольшое довольно известное но от этого не менее красивое стихотворение:

Будет ласковый дождь

Будет ласковый дождь, будет запах земли.
Щебет юрких стрижей от зари до зари,

И ночные рулады лягушек в прудах.
И цветение слив в белопенных садах;

Огнегрудый комочек слетит на забор,
И малиновки трель выткет звонкий узор.

И никто, и никто не вспомянет войну
Пережито-забыто, ворошить ни к чему

И ни птица, ни ива слезы не прольет,
Если сгинет с Земли человеческий род

И весна... и Весна встретит новый рассвет
Не заметив, что нас уже нет.

There Will Come Soft Rains

There will come soft rains and the smell of the ground,
And swallows circling with their shimmering sound;

And frogs in the pools singing at night,
And wild plum trees in tremulous white;

Robins will wear their feathery fire,
Whistling their whims on a low fence-wire;

And not one will know of the war, not one
Will care at last when it is done.

Not one would mind, neither bird nor tree,
If mankind perished utterly;

And Spring herself, when she woke at dawn
Would scarcely know that we were gone.

-- Sara Teasdale