Наверно, иногда просто не жду хорошего, точнее – плюю на то, что будет завтра.
Когда хочется просто уехать, оставив все прошлое. В Питер, навещая Москву несколько раз в год.
Дышать чужой город, но не впитать его никогда до конца,
застряв на границе двух столиц между рельс деревянной треснувшей шпалой.
Ложится спать с дерьмовыми мыслями, считая минуты до солнца,
а в непорочные дни проводить время с дурной головой и ядом алкоголя в крови.
И в окне постоянно видеть лишь выход,
хотя там – идут, как снег, люди.
И некоторые из них знают, что окно – это вход.
Бить зеркала, видя свое отражение,
когда воздуха хватает только на сновидения,
в которых, возможно, найдутся силы вернутся.