В открытое окно залетела птица. Она билась в потолок и роняла сизые перья на холодный пол. Не читайте это, правда.

Она даже в бетонной коробке не потеряла свой фарватер: всей маленькой птичьей душой в небо, даже если ради него придётся переломать себе все крылья - впитаться в это злосчастный потолок и отпечататься там навеки красно-серым пятном, как вечное напоминания жильцам. Я небожитель. Я беглец. Я невозвращенец. И я так высоко, что даже если вы запрокинете свои никчёмные головы, даже если изогнёте тонкие шеи - увидите только вальсирующие перья  под облаками. 

Хуже некуда. Прозы рифмуются с передозами, в кухне пахнет яблоками и чаем. По утрам прохладно, по вечерам - скучно. Пальцы холоднее, чем обычно, и этот чёртов голубь никак не выходит из головы.

"Сколько боли в этих строчках", кто-то сказал. Враньё. Ударь, давай, по клавишам сто тридцать четыре раза. В той же последовательности - жми. Много эмоций? Чистый ноль, безупречная автоматика. А за ней ничего нет. Пусто.