Шаг, шаг, еще шаг. Потом вприпрыжку несколько метров, и опять шаг. Поэт двигался быстро, не оглядываясь и не озираясь по сторонам. А зачем? Когда удираешь все вокруг становится не столь важным.
От кого он убегал? Он и сам не знал. То ли от тех троих мужичков, у которых он стянул небольшую денюжку, то ли сам от себя, от своих мыслей. Да это и не было столь важно.
Важно было то, что он шел, не стоял на месте, а над головой было небо, под ногами дорога, а впереди – еще куча мест, в которых он еще не бывал.

Вообще Поэт старался не задерживаться нигде надолго, шел вперед. Он был уверен, что всегда есть, куда идти. Не пишутся стихи? Нет вдохновения? Ищи новый путь, и тогда все будет.
Вдруг он остановился и, наконец, огляделся. «А вот это мне подойдет», - решил он.
Солнце было в зените, птички пели, и вообще все было как нельзя лучше.
Неподалеку Поэт примет раскидистый дуб и прилег под ним вздремнуть. Дальняя дорога разморила его, и скоро он уже спал сладким сном.
Проснулся Поэт от чьего-то прикосновения.
-Эй, ты кто? – воскликнул он, как только открыл глаза.
Перед ним стоял коротко стриженый молодой человек, на вид ему можно было дать лет 20.
-Не спи, - сказал он, - скоро начнет смеркаться, и потом ночью не заснешь.
Поэт рассмеялся: ему не всегда удавалось поспать ночью: музы имеют обыкновение приходить в поздние часы.
- Эй, ты что смеешься?..
-Тебя как зовут? – вместо ответа спросил Поэт.
- Сэм. А ты Поэт?
-Откуда ты знаешь?
-У тебя это на лбу написано.
-Ну что ж, вот и познакомились.
Поэт резво вскочил и потянулся.
-А как ты сюда попал? – спросил Сэм.
- Как-как. Ногами, - неохотно пробурчал Поэт, - шел, шел и попал.
- А…- глубокомысленно протянул собеседник, потом достал сигарету и смачно затянулся.
Поэт покосился на него.
- А тут что забыл?
- Я-то? – вытаскивая сигарету изо рот, уточнил Сэм, - я так, мимо проходил. Куда ты дальше держишь путь?
-А куда глаза глядят, - махнул рукой Поэт.
«Темная лошадка, этот Сэм, - подумал Поэт,- надо бы с ним поосторожней»
-А можно мне с тобой?
- А то. – улыбнулся любитель муз, - ты не знаешь, где тут ближайший кабак.
Несмотря ни на что, он все же был оптимистом и надеялся на лучшее.
-Нет. Не знаю. – развел руками Сэм.
- Ну что ж… Раз так, мистер Сэм, - это выражение он подслушал у каких-то неместных моряков, - раз так, пойдем куда-нибудь. Ну, например, вот по это дорожке. Как ты думаешь, куда выйдем?
Сэм опять развел руками.
- А что ж ты такой… Совсем ничего не знаешь. Впрочем, ладно. Пойдем.
- Пойдем, - кивнул Сэм.
Они развернулись и зашагали на запад. Заходящее солнце освещало им дорогу, а дуб, под которым недавно спал Поэт, тихо усмехался. Как будто знал, что будет дальше.