Метастазы стеклянных ветвей расползаются по кавернам окаменевших лёгких осеннего надземья. С мелодичным хрустальным звоном отмирают невесомые хлопья, устилая битым серебряным светом остывающие равнины. Каменный свод прорезают застывающие трассеры заблудившихся небесных странников, неуклонно сплетаясь в причудливейший орнамент. На мгновение вспыхивает осмысленность - узор сложился в слова. Но их слишком много, этих дорожек - и чернильные пятна, словно бы защитная реакция Вселенского Осьминога, стирают скрижаль Откровения. Ветви теряют прозрачность, музыка замолкает. И только грани лунного света на ребристых асфальтовых переплетениях. Только они - и - что-то ещё. Но уже не важно. Пока не важно.