В колонках играет - Пятница, "Нету дома, нету флага"
Настроение сейчас - субботнее

Мдя, тож давно писалось, потому вот, корявенько так... Ах, была как буратино ну и так далее...


Грустно. Тоскливо. Мерзко. Надо думать, ещё и холодно. Где я? Кто я? Какого хрена сейчас зима? Или это не зима, а такая хреновая осень – уж мне-то от этого никак не легче. Вереница приевшихся и, по сути своей, ненужных вопросов долбит мою и без того дырявую крышу как дрель заграничного производства. Да, да, именно заграничного. Дело, видите ли в том, что хоть наши отечественные дрели и не менее антимедитативны, но душевнее – это точно. Такая же разница существует в моём сознании опять же между нашими и ихними рабочими. Я, например, испытываю прилив совершенно несвойственного мне патриотизма когда слышу, как неопрятные существа мужского пола неопределённого возраста, используя большую часть своего словарного запаса (то есть три или четыре слова – в зависимости от количества классов средней школы ими оконченных) и несколько междометий, могут выразить и обсудить всё – от системы эмпирических мировоззрений философов-стоиков Древней Греции до, скажем, политической ситуации в нашей, ненашей или какой-либо другой стране. Глупо даже упоминать о том, что о своей работе они могут сказать абсолютно всё, чего не скажешь о людях, которые, казалось бы, должны знать всё по определению – инженеры там, технологи всякие… Нет, определённо высшее образование портит личность. Оно её деструктурирует. По себе знаю – не уйди я с дневного на заочное – получил бы диплом о высшем образовании вместе со справкой из психдиспансера. Так бы я и назывался – бакалавр-имбецил информационно-вычислительных технологий с ярко выраженной и конечной степенью параноидального маниакально-депрессивного психоза. Я ёбнусь. А так – есть хоть малая надежда остаться полудурком. Как говорится – скромненько, но со вкусом. Гы-гы-гы! Нет, а всё-таки, какого хрена я здесь? И где это самое «здесь», где какого-то хрена я? И какого именно хрена, если на то пошло? Всё. Схожу с ума. Впрочем, я себе льщу. Часы. Бьют. Кого? Бред. Однако полдень. Или полночь? Сложно сказать, а впрочем – не ебёт. Хотя нет – не дай бог ошибусь – тяжкий груз моральной ответственности перед невъебенной вереницей последующих поколений. Гоню. Всё-таки сильно мучает вопрос о времени года. За окном серая мерзость. Это ни о чём не говорит – в этой стране за любым окном всегда одна и та же серая мерзость. Впрочем, если окно в пятикомнатной квартире где-нибудь в центре, то, возможно, мерзость и покажется розовой. Впрочем, это субъективно, тем более, что это никому точно не известно, какая из этих мерзостей лучше. Воля ваша, но уж лучше пусть мерзость будет серая – я, по крайней мере, привык уже. А к розовой мерзости пускай привыкают всякие пидоры, мажоры и тому подобные гламурные ублюдки – это им жить в «новой россии», а таким, как я, и в старой неплохо… Сигарета. Если её вставить в рот одним концом, а другой поджечь – можно курить. Интересно, а каким? Экспериментировать на себе благородно, но глупо. Пойду кого-нибудь разбужу, может он в курсе. А вдруг никого нету? Все, блин, умерли, а я – здесь? Ай-ай-ай… Ну ладно, бес с ним, попробую. Вариантов, в конце концов не так и много – всего два. Ну, с богом …Ёпт, получилось! Всё-таки инстинкт – великая вещь. Например, никогда бы не подумал, что могу залпом выпить два стакана водки и после этого ещё и ходить. Нет – и выпил, и ходил, правда вот куда, зачем и долго ли – не помню. Генетическая память, ёлы-палы… Интересно, а у космонавтов бывает похмелье? Какой-то мудень , правда, утверждал, что они (космонавты то есть) в космосе не бухают. Смешно. Что ж им там ещё делать, я вас спрашиваю? Не икебаной же заниматься, в конце-то концов… Хотя, с другой стороны, почему бы и нет? Картина маслом – сидят два дюжих молодца в скафандрах и с помощью какого-нибудь ебучего манипулятора букетики составляют. Хе-хе-хе... Мда. Смешно. А вы телефонный номер копытом набирать пробовали? Ну и не стоит – неудобно это. Интересно, а я правда долбоёб, или это мне только так кажется? Кастанеда, например, сцука, уверяет, что всё вообще кажется, а кажется то, что на самом деле не кажется, а есть. Вот так. А главное – хрен ему возразишь – помер он. Ушёл, блядь, в нирвану – и всё ему по хую. Надо же быть таким мудаком – сколько народу загрузил и умер. Вот он, тварь такая, умер, а меня колбасит. Нехорошо это. Не по-человечески. Уйду в водопроводчики. Им хорошо – они фольклорный элемент, ирреальный... Шляются по квартирам, жрут огненную воду и ни хера не делают. Шаманят, проще говоря. Ты им водяру в жертву – они камлают, заебательски... Оно, конечно, ежели принять на халяву, то и пошаманить не грех. Или траншеекопатель – тоже смешное слово. Заборостроитель, бетономешатель, арбузозаготовитель… Все работы хороши, выбирай на вкус… С ума, что ли сойти… А это мысль! Но сначала стоит сойти на бренное половое покрытие – я хуй знает – линолеум это, ковролин, паркет, да мне и пох - и пойти в холодильник – быть может там что и осталось со вчерашнего вечера. О бля, так и есть! Ну что ж – прощай, реальность...
Sat 16/17.01.2001

P.S. Никогда не видел траншеекопатель как механизм, наблюдал лишь в виде человеческого существа, в земной, так сказать, ипостаси. Но вербальная ипостась без всякого сомнения являеца мантрой, приносящей заслуг неизмеримо больше, нежели 100 раз прочитанное «мани». Ток буддисты об этом не знают, ну и срать.