Когда воск методично капает на руки,обжигающий,медленно застывающий,мало думаешь об отвлеченных темах. Мало думаешь о "справедливости" и о том, откуда взялось это глупое понятие,кто первый его придумал. О разочарованиях на пути к взрослению,об ударах хлыстом по детским душам,которые и так, в основном, черствы и эгоистичны. Немногие души случайно остаются мягкими к моменту взросления,немногие не застывают.Эти немногие души капнули на горячие сердца и не могут застыть,да и не хотят. Они крутятся,бегают по кровеносным сосудам,из них получаются причудливые образы боли, и если они тут же не поменяются,ожог от этого образа останется на долгие годы. У некоторых души начинают двигаться от ударов хлыстом,адским хлыстом,раскаленным,боль от которого может дойти и через много-много лет. На всех их узорах есть какой-то его отпечаток,какое-то уродство,ухмылка,вечная рана...будь то смерть человека или что-то другое.Этот воск будет с примесью,напрмиер,светящихся шариков,шариков боли и памяти,и этот воск будет капать уже не размеренно и плавно,а с искрами во все стороны,обжигающими случайных прохожих.Эти шарики станут восковыми молниями,рикошетом обжиающими новые и новые рисунки,разрывающие их и уродующие,оставляющие глубокий шрам,который долго и больно будет затопляться воском.
Собственно говоря,от тодной моей руки уже ничего не осталось,она обожжена и покрыта каменным остывшим воском,бело-красно-желтым. До сердца уже недалеко.