Как в старые времена начала этого блога, которые давно осудила, - снова возвращаюсь к тому, что, раз не в состоянии написать, что во мне творится из-за того, что творится вокруг меня - переживания, что во мне бурлит, что меня мучает... в общем, все чаще снова перехожу на метафоры и поддерживающие тексты, которые крутятся в моей голове, вчитываюсь в известные строки, воспоминанием/воображением - в звуки, и ищу новые смыслы и поддержку. Потому что почти что больше неоткуда.


Моцарт


Моцарт на старенькой скрипке играет
Моцарт играет, а скрипка поет.
Моцарт отечества не выбирает.
Просто играет всю жизнь напролет.

Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба - то гульба, то пальба,
Не оставляйте стараний, Маэстро,
Не убирайте ладони со лба .

Коротки наши века молодые.
Миг, и развеются, как на кострах
Красный камзол, башмаки золотые,
Белый парик, рукава в кружевах.

Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба - то гульба, то пальба,
Не обращайте вниманья, Маэстро,
Не убирайте ладони со лба .


Где нибудь на остановке конечной
Скажем спасибо и этой судьбе,
Но из грехов нашей родины вечной
Н сотворить бы кумира себе.

Ах, ничего, что всегда, как известно,
Наша судьба - то гульба, то пальба,
Не расставайтесь с надеждой, Маэстро,
Не убирайте ладони со лба .