Вообще новое...

МУЗЫКАНТ

Он играл вечерами у входа в метро.
Он пытался хотя бы собрать сто рублей,
Ибо трубы горят. И ему всё равно,
Что творится вокруг у прохожих людей.
Набирал сто рублей, а потом уходил
В магазин. Покупал там бутылку вина.
Напивался затем, и домой приходил,
Чтобы в жизни найти дома кайф ото сна.

"Ведь талант не пропьешь!", - он всегда так считал.
Он пытался уйти от себя самого.
Днями спал. А по утренним своим вечерам
Он играл свои песни у входа в метро.
Музыканты-друзья, все, кто был рядом с ним,
Разбрелись кто куда по разным углам
Этой жизни. Он часто о них видел сны,
Как они до сих пор, как один музыкант.

Кто-то стал бомжевать. Кто-то умер давно.
Кто загнулся в местах не столь отдаленных.
Кто-то родину предал, на запад окно
Прорубив для себя на дальних кордонах.
Он мечтал о любви, хоть не верил в неё.
Он не стар и не молод. Он просто поэт.
Он простой музыкант, хоть ему всё равно,
Что давно его музыки собственной нет.

Он давно потерял свою личность в себе.
Но он пел свои песни так, что дрожала
Душа у прохожих в вечерний момент,
Когда мимо него все с работы бежали.
А он был как Шекспир, он плевал на людей.
Он играл, как играл когда-то давно.
Он пытался хотя бы собрать сто рублей.
Он играл вечерами у входа в метро.

(с) (Троллль)