В голове вертятся строчки, рифмуются, танцуют, сходятся, расходятся.
Но не складываются в нечто целое... Как жаль, что стихи у меня рождаются так редко.
Ведь писать можно обо всем на свете - и по-своему.

Мозг - как бутылка, в которую вставили пробку, хоть переверни ее вверх дном - ни капли не прольется.
Но внутри-то оно бурлит...