памяти тех, с кем быть рядом невозможно......... Она лежит. Её глаза закрыты, волосы гладко зачёсаны назад, а руки сложены вместе. Куда то делись все морщинки, остались только маленькие паутинки вокруг глаз. Вы наклоняетесь над самым её ухом и что-то жарко шепчете, хотя рядом нет никого, кто мог бы услышать. Из вашего правого глаза предательски скатывается слезинка и падает ей прямо на щёку. Вы осторожно, боясь задеть её своим прикосновением, всего лишь самым кончиком пальца, дотрагиваетесь, чтобы вытереть. Вы замечаете, что из самого уголка её рта торчит тончайшая прозрачная ниточка. Потом, ночью, на следующий день и ещё много других ночей, вы думаете о том, что, когда она умирала, задыхаясь, она старалась открыть рот, и что, наверно, он так и остался открытым, а тут, в этом помещении с людьми с рыбьими, уставшими, безличными глазами, хотели лишь сделать красиво, как положено, как надо. Вы едете с ней, куда надо, вы оставляете её там, где надо, вы слушаете и отвечаете то, что надо. И только тогда, когда вы ловите себя на мысли, что не можете думать ни о чём, кроме вот этой тоненькой нитки, вы понимаете, что всё, что вы когда –нибудь после сделаете, о чём подумаете, помыслите, о чём вы будете мечтать, всё это где-то там, внутри, в самой глубине, будет перевязано ею….