У меня большие проблемы с учебой. Будут. Из-за прогулов. Из-за того, что отдельные предметы я вообще не посещаю. Из-за того, что я пребываю в такой циничной уверенности, что меня не исключат. Из-за того, что мне плевать, исключат меня или нет.
Сегодня я болтала с уголовником.
Зафтра я наконец-то поеду за мужской шляпой(привет Марлен Дитрих) и сандаловым маслом, распечатаю старые логи(чтобы потом, в тишине, пить коньяк и плакать над своей невинностью) и покушаю тортиков, как всегда не высплюсь и поеду встречать В, и отправлю валентинку самому дорогому моему врагу(да-да, бывает и такое), и... ну в общем, все, как всегда - sint ut sunt aut non sint.
Все на самотек, все предельно, все театрально.
Страшно грустна моя жизнь. По ночам и в восемь утра, и после коньяка и иногда - когда идет снег.
Но сакраментальное "я страдала последние два года, но я никогда не скучала" по-прежнему в силе.