Это история не о любви - это история о психозе.
Это не любовь, потому что он допускает мысль, что в один прекрасный день встретит кого-нибудь лучше меня.
Это не любовь, потому что я готова бросить его в любой момент - просто уйти, красиво хлопнув дверью на прощанье и сказав фразу, которую он вряд ли поймет.
Возможно, нам следовало быть друзьями. Ходить в кино, болтать по телефону ночами, обсуждать "как у кого дела на любовном фронте".
Но мы же вечно все усложняем.
Простота - к черту.
And the sex and the drugs and the complications.
Все, как я хотела когда-то.

но я не променяю эту историю на тысячу других, в которых мы Щасливы, ходим по воскресеньям друг к другу в гости, гуляем, держась за руки и отмечаем день святого валентина плюшевыми мишками и шоколадками - а не бьем посуду, орем благим матом и не видимся неделями