Сейчас на улице солнце и около двадцати. В открытую форточку иногда залетает ветер и приносит с собой кусочек городского шума и звуки песни неизвестной мне птахи. Получается у нее не плохо. Люблю в такое время читать книгу. Вот и сейчас читаю большую белую автора Хорюхи Мурахими (умышленно искажено, т.к. не важно) и «балдею». Оторвался от книги и задумался… как же все нереально. Был писатель, написал на своем непонятном мне языке роман, причем писал он его, скорее всего не в своей стране (уж очень он любит путешествовать), а потом издал эту мистику, получив неплохой гонорар. И опять укатил восвояси. А книга осталась. Некое агентство решило опубликовать ее в России и наняла переводчика. А переводчик - это человек и в любом случае переведет роман, переработав его через собственное восприятие. Это маленькая история одной не очень популярной книги.
Затем я захожу в крупный книжный магазин и представляю себе всю систему. Довольно большая система получается.
Или заходишь ты в большой супермаркет типа «метро» и видишь продукцию, свезенную специально для тебя со всего мира…