Вчера мы приехали из Миасса. Мы - это Марсианин, Эшшольция и я.
Гостили у Вторых Родителей. (Первые - это мои.)
Отдохнула я просто замечательно. Отодвинула все свои дела и занималась ничегонеделаньем и дуракавалянием. Впрочем, немного инфы для своего
проекта я накопала. Вроде как поработала ;)))
Вот что я хочу сказать - я обожаю Миасс. Нет, люблю его. Просто люблю. Многие любят город, где родились. Для меня это проблематично, я его и не помню совсем, поселок, где родилась когда давно и не взаправду, и вообще в Узбекистане. Другие любят город, где живут. Я не люблю Челябинск. Как-то я даже призналась в этом публично, и была закидана колючими молниями. Мне и самой всегда было неприятно оттого, что я не испытываю никаких чувств к свеому городу. Неправильно это как-то. Все любят, а я - нет! У меня почти даже возник комплекс нелюбви, ведь я
тогда не знала, что моя любовь, мечта, очарование - совсем другой
город...
Я люблю Миасс. Я была в нем считаное количество раз, и каждый мой визит волновал кровь, как свидание с любимым. Дыхание сбивалось, и казалось, что сейчас вот что-то такое произойдет, какое-то чудо... Я не знаю, почему так. Он другой, этот город. Летом он маленький и зеленый. Зимой - уютный и очень снежный. Снег везде хлопьями. Причем чистый. Можно перейти дорогу - и ты уже в лесу. А там снег уже по пояс и бежит лыжня, и лыжники на ней.
Мне нравятся в этом городе названия: улиц - пр. Вернадского, пр.Макеева; магазинов - смешной "Флакончик", сладкий "Медео"; даже развлекательный центр у них - "Звёздный". Я понимаю, что для миассцев эти названия уже давно затертые, но для меня они - откровение. Мне каждый раз кажется, что я в другом измерении. Я хотела бы, чтобы мое детство прошло на ул. Циолковского, в дворике с детским городком, окруженном пятиэтажками с друзьями. И дворик бы этот ограничивался с одной стороны моей будущей школой с большими окнами. Я хотела бы бегать на речку Миасс, что прямо за домом, и жарить там шашлыки на специально выделенных костровищах. Я хотела бы работать сто лет в НИИ и знать всех как облупленных, и чтобы меня тоже знали, и время чтобы текло бесконечно.
Все это сумбурно я написала. Непонятно. Дубль два.
Я еду 2 часа по дороге. Последние полчаса дорога петляет и противоречит сама себе. Каждые 50 метров - поворот. Дорога узкая, и лапы елок почти что стучат по стеклам авто. Или нет елей, зато есть лес белых перпендикуляров - берёзы.
Эти повороты, они специально придуманы, чтобы вытрясти из моей головы все лишнее, прилипшее. Это - дорога в сказку.
На подъезде к городу - Ильменский заповедник. Даже не верится - так рядом? Заповедник? Я затрудняюсь объяснить, почему его наличие приводит меня в приподнятое настроение. Вовсе не из-за трепета перед Ильменским фестивалем - я его заочно не люблю. Мысли на полях: наверное, я чувствую себя незащищенной, а заповедник - это место, где кто-то кого-то защищает, охраняет. И я как бы тоже подпадаю под эту защиту, меня это убаюкивает и расслабляет.
Я в городе... это город, которого нет. Хотя нет, город есть. Нет времени, в котором он есть. Тут почти все советское, с тех времен, но советское в лучшем проявлении. Совесткий бассейн с копеечными ценами. Советская гостиница с истертыми обоями - но таким приветливым персоналом и гигантским окном в номере, выходящим на потрясающую заснеденную гору... Это был город интеллигенции, инженеров, образованных людей, и это чувствуется до сих пор. Щемит душу ностальгия по исчезающему времени, в котором я не жила...
И над всем этим - пронзительная, зовущая романтика - ГРЦ... Гагарин, звезды, исследования...
Для меня это все - как ожившие страницы "Понедельника..." (который начинается в субботу), как научно-фантастическая проза 70-х годов, когда все было прекрасно, и хорошее боролось с лучшим...

А в этот раз почему-то не было предчувствия сказки. Хотя все было то же самое. Но не слышался хрустальный звон. Почему-то.
И все равно я тебя люблю, мой чужой родной город.

Плохо написала. Не все написала. Не то написала. Но я еще вернусь...