Так много записей, написанных от руки в блокноте, и так сложно, порой их перенести в сеть, даже когда чувствуешь, что это необходимо.
Кажется, что вместе с прохладным воздухом и сигартным дымом в наши легкие незаметно и неумолимо проникает сама Осень. Хотя, кто знает, возможно, она послелилась в нас гораздо раньше. Еще полвечности назад.
Осенний ветер перебирает прохладными пальцами мои волосы и что-то шепчет над самым ухом так, словно рассказывает мне какую-то очень важную для меня историю, смутно знакомую и одновременно неизвестную мне вовсе, и в его голосе есть что-то от голосов всех знакомых и незнакомых мне людей, от древних легенд и от печальной и противоречивой музыки моей собственной Души. На мгновение я позволяю себе закрыть потяжелевшие веки и раствориться в музыке и ветре. Моя Душа танцует с мириадами болезненно-острых образов из прошлого, с вечным мудрым странником Ветром, с Музыкой дождя и с моей собственной тенью и, кажется, что этот миг длится целую вечность и, кажется, в нем есть все - от самой горькой боли до почти невыносимого Сачастья, наполняющего все мое существо. Но в этом упоительном осеннем вечере бесконечно не хватает Тебя, держащего меня за руку и согревающего меня удиветельно нежным и теплым взглядом пронзительно-зеленых всегда чуть грустных и таких глубоких глаз. Тебя, такого противоречивого, ранимого, сложного и прекрасного. Такого моего. Художника. И сердце болезненно сжимается и протяжно болит.
И, знаешь, каждый вечер, когда я еду с работы домой, мне кажется, что дома меня ждешь ты, мой Художник. Мне кажется, что ты сидишь в нашей комнате, неспеша пьешь горячий чай, и, гляды в распростершуюся над городом темно-синюю ночь, думаешь о том, что уже совсем скоро я буду дома и чуть заметно улыбаешься самыми уголками губ, словно боясь спугнуть волшебное предчувствие счастья, затаившееся в сердце. я чувствую твое тепло и твою заботу, я знаю, что в этот миг ты действительно думаешь обо мне, и от этого ощущения мне становится бесконечно тепло и уютно. И мне хочется весь вечер бродить с тобой по крышам, танцевать с тобой под музыку наших собственных сердец, а ночью, когда мы совсем устанем - заснуть, обнимая друг друга. И каждый раз, когда, открыв входную дверь, я вхожу в полутемную пустую комнату, где нет тебя, и вдруг вспоминаю, что ты сейчас за более тысячи километров от меня, мне приходится плотно смыкать веки и опираться рукой о стену, чтобы не потерять равновесие, и глухая тяжелая боль захлестывает меня подобно орогомной волне. Но я знаю, что однажды вечером я войду в нашу комнату и увижу тебя. Ты подойдешь ко мне, улыбнешься и крепко обнимешь меня. И я обниму тебя в ответ, чтобы больше никогда не отпускать. И я знаю, что ты рядом, Художник, как бы далеко фиизически мы ни были. И, знаешь, когда мне грустно, я чувствую твои нежный успокаивающий голос в моем сердце и тепло твоих мысленных прикасновений, и боль отступает.
Замерзшими пальцами достаю из кармана куртки зажигалку и закуриваю. Дым дает иллюзию спокойствия и возможность читать по его привольным завиткам саму Осень. Маленький теплый огонек сигареты не дает утонуть в темно-синей грусти этого бездонного вечера и собственных мыслей. Пальцы машинально ощупывают гладкую черную поверхность зажигалки и, вдруг, останавливаются, наткнувшись на крошечную сеть порезов-иероглифов, выведденных на ней твоей изящной бледной рукой. Поток мыслей, чувств и эмоции пробегает по моим озябшим рукам к самому сердцу, и я слышу биение твоего сердца, Художник, совсем рядом с моим. Эта зажигалка хранит кусочек твое памяти и твоего тепла. Такой важный и такой дорогой. Такой спасительно-теплый в этой кажущейся бескрайней беззвездной осенней ночи. я сжимаю твою зажигалку, оставленную тобой у меняв сумке в ту нашу встречу, в своей руке и вновь закрываю глаза. Осенний ветер ласково перебериает мои взъерошенные волосы и по-прежнему тихо шепчет свою бесконечную и такую важную историю. я знаю, что ты рядом, Художник. я чувствую твою заботу и любовь. не грусти и не бойся ничего, помни, я рядом с тобой, любимый. Как бы далеко мы ни были.
И, знаешь, когдя я думаю о тебе, мне уже не холодно в этом кажущемся бесконечном прохладном осеннем вечере.

В колонках играет - The Cure