Она как скрипка на моем плече.
            И я ее, подобно скрипачу,
            К себе рукою прижимаю.
            И волосы струятся по плечу,
            Как музыка немая.
            Она как скрипка на моем плече.
            Что знает скрипка о высоком пенье?
            Что я о ней? Что пламя о свече?
            И сам господь - что знает о творенье?
            Ведь высший дар себя не узнает.
            А красота превыше дарований -
            Она себя являет без стараний
            И одарять собой не устает.
            Она как скрипка на моем плече.
            И очень сложен смысл ее гармоний.
            Но внятен всем. И каждого томит.
            И для нее никто не посторонний.
            И, отрешась от распрей и забот,
            Мы слушаем в минуту просветленья
            То долгое и медленное пенье
            И узнаем в нем высшее значенье,
            Которое себя не узнает.