В колонках играет - Диана Арбенина. "Звучи"
Настроение сейчас - И стоило ли появляться на этот свет...

У меня от холода всегда болит голова. Я с трудом понимаю, как связана погода и мои мозги. Потому что сама голова - кость. Она сама по себе болеть не может. Значит, болят мозги. Почему? Неужели слишком много им выпало работы? Да ни в жисть... Хорошие мозги от излишней работы только сильнее радуются и работают скоростнее. Мозги такие хреновые? Да тоже вроде не похоже... Как-то усвоила, что ложку суют в рот, а не в ухо. Выучила таблицу умножения. И запомнила, что Нельсон Манделла и адмирал Нельсон - абсолютно разные люди... Так что с качеством мозгов все в порядке. Чего ж им, серым, надо?
Наверно всё проще... Закончилось Межсезонье. Отлетело. Осыпалось листопадом и отмокло дождями. Отскрипело первым инеем на сухой траве и отблестело хрупким льдом в мелких, как бы вымороженых морозом, лужицах... Отмучилось. Отнадеждило.
Потому как Межсезонье - Сезон Для Надежды.
Нет, правда... Межсезонье всегда оставляет нам призрачную надежду на совершенно не сбыточные вещи. На то, к примеру, что осень пойдёт не навстречу зиме, а развернётся и рванёт обратно - к лету. Иначе чего ж она так долго раздумывает? Почему же после заморозков и первого снега наступает потепление? Нет, думаем мы, не так всё просто... Небось, есть у осени шанс вернуться. Это нам врут, что неизбежна зима. Неизбежен холод, северный злой и колючий ветер. Неизбежны длинные черные ночи. Неизбежны намертво закрытые балконные двери и заколоченные дачные участки. Возможно, возможно вернуть всё... Тепло и радость... Открытые сарафаны и такие же открытые лица. Нужно только не смирятся с тем, что на календаре вот-вот наступит декабрь. Не верить в то, что он на самом деле наступит... Вон как сопротивляется осень... А давайте и мы так же... Мы смешные?
Но чем дальше, тем полнее понимаешь, что ничего нельзя вернуть. Совсем ничего.
Всё будет именно так, как есть. Не бывает сказки со счастливым концом. Андерсен был прав, а Перро ошибался. Золушка остаётся у очага выгребать золу, а Прекрасная Плясунья сгорает в пламени печи. Кай и Герда взрослеют. А Спящая Красавица никогда не проснётся. Нету такого Принца, которому была бы нужна Спящая Красавица, уснувшая сто лет назад.
Зря старалась осень. Зря невероятно долго длилось Межсезонье.
Но как красиво оно было... Возможно, наша надежда и есть Сказка.