О рыцарь алого заката,

Дитя бушующих стихий!

О пламень, что закован в латы

Янтарного песка пустынь!

Не твой ли здесь клинок резвился,

Танцуя в девственной ночи,

Не твой ли глас с волною слился

И чайкой раненой кричит?

О ты, пришедший из лазури

И уходящий в никуда,

Возьми с собой чужую душу,

Рабу, покорную ветрам.

Дай меркнущим глазам огня,

Верни утраченную силу,

Кольцу живого серебра

Дай виться вольно и спесиво!

Лишь только руку протяни –

И не помедлю я с ответом:

Повесив за спину мешок,

Уйду, растаю с лунным светом…

Так, к снам взывая в час ночной,

Я брежу, горечь слез глотая.

Здесь нет иллюзий, нет оков,

Здесь нет фантазий: я – больная.

И что с того? Я не стыжусь!

Мечта позора не признает;

Эй, мой читатель, заразись! –

Кто отдает – богаче станет.

Кто знает? Может через год

Ты так же будешь выть от скуки

И эльф, похожий на меня,

Тебе свою протянет руку…

* * *

Но лунная тропа зовет:

Пора закончить эту повесть –

Я рассказала, как смогла, -

Покойна ветреная совесть.

Я ухожу. Не плачьте, люди:

Быть может час и ваш придет

И роза белая, как поцелуй, увянув,

Вновь пышным цветом зацветет.