Дорогой мой друг Парменио, пишу тебе из удивительного места, зажатого в объятиях, укутаных в облаках, могучих гор. Постараюсь быть кратким, ибо врядли можно описать нахлнувшие впечатления. Деревня, в которой я сейчас живу, окружена старыми, как мир, Карпатскими горами. Маленькие домики прильнули друг к другу и к единственной дороге, которая змейкой вьется меж ними, превращаясь в конце концов в тропу. Тропа эта упирается в хижину художника, который нас приютил. Живём мы весело и беззаботно, подкрашивая свои впечатления хмелем. Рядом рождаются картины, впитывая в себя краски гор. Причудливые образы, окруженные загадочными иероглифами. Люди здесь простые, не искушенные, а потому живо интересующиеся происходящим за горами. Путаясь между политиками и лозунгами, недеясь на лучшую жизнь, остаются обманутыми и брошеними. Язык у них забавный, каждая из империй, бросила здесь своё семя и обрывки фраз и они смешались в горном котле. Все эти империи канули в лету, оставив за собой воспоминания о лучшей жизни. Свобода, так декларируемая политиками, принесла им только разочарования. Никогда не думал, что на Западенщине могут с ностальгией вспоминать Сталина. Ну их всех!
Я кушаю грибы, запивая горным мёдом радуюсь своей земле, такой разной и красивой.