Я когда-нибудь стану писать лучшие стихи,
Как Цветаева, как Алиса из За-Зеркалья;
И не буду скидывать пепел с дрожащей руки
На пол, в урну, в чужие души (но это - детали).

И вот так возьму чистый лист, набросаю эскиз -
Рифмы, проза, страницы блога - всего лишь броня.
Как там звали её? не помнишь? кажется, Из..
Из чего только - так никто до конца и не понял.

Мне звонят мои бывшие, пытаются изменить подход и тон,
Не предвидя, что я неподвижна, как в Мавзолее.
Я не ставила цель уходя - упрятать себя в бетон,
Но теперь оставляю их неотвеченными на дисплее.
Оставляю слова и критику за дверьми. Не звонить! Не стучать!
Кроме тех, кто сказал мне: А что если,
Человек не любит стихов? Как тогда поступать?
Отыскать к ним другой подход, сделать так, чтобы не было "если"?
***
Я когда-нибудь напишу, чтобы все - ахнули!
Чтобы после - никто не придал эти строки растлению,
Чтоб меня обессиленную - на плаху, а их -
На прилавки, с товарным знаком: годно к употреблению.