Мое тихое, мирное существование было бы замечательно,
если бы не.
Но у меня нет времени писать стихи,
и размышлять о вечном на этих страницах,
рассуждать - кто прав, кто виноват,
и,
впрочем, -
был ли мальчик?
Так прямо - у меня нет времени на любимых девочек,
на их так мною нелюбимых мальчиков
(ах, это просто изредка всплывающая фраза из прошлого, вот в общем-то и все),
и слишком многого хотелось бы с утра,
да и по вечерам. Как, например, сегодня - теплого вина.
А кто-то упёрто уверен, что всё это моя вина.

Да, я сдала квартиру. Я до сих пор в порту. Я до сих пор в долгах.
Но я не плачу. Потому что есть такое слово - удача.
И это не стих. Даже не белый.
Просто мысли вот так.
По строчкам.
Сегодня.
А завтра у старшего сержанта день ангела.
И завтра ночью я поплачу.