Оно всегда было чем-то личным, может быть немного наигранным, но на самом деле хранящим в себе очень много сокровенного. За мою сознательную и уже взрослую жизнь, пожалуй, самое дорогое мне стихотворение. Теперь, когда здесь остались лишь самые близкие мне по духу, или по другим причинам, люди, я доверяю его именно им.
Именно вам, тем человечкам, которые мне.нужны.здесь

*не растаскивайте его по цитатникам, пожалуста


~*~
Звучала музыка чуть слышно, под тихий шелест нотных книг,
Что перелистывал магистр (мне кажется, он – твой двойник);
Звучала плавно, но не ноты её рождали в этот миг –
Он не играл, он жаждал взглядов и предвкушал то, что воздвиг

Пролить на бешеное племя, отбившихся от рук собак,
Что захватили этот город и превратили жизнь – в кабак.
Он выжидал, как ждёт орлица добычу в молодой листве.
Он наблюдал. А музыка звучала, играла тихим стоном в голове.

Он опустил глаза. Гул поднимался, зрители негодовали,
Распроданы билеты, мест свободных нет. И женщины, накинув шали,
Шептались; и басили джентльмены о своём о чём-то (невпопад).
Все ждали – где та музыка бесчисленных наград?!

А он стоял, держа в руке, ту самую – Её – чьи струны никогда не лгали,
Ту, что блистала на подмостках много лет, чья талия крепчЕе стали.
Играй, скрипач, твори! Взмахни смычком, а я, наверное, - взгрустну..
И скрипки тревожно дрогнули в такт, когда виртуоз разорвал тишину.
~*~