письмо восьмое весенне-летнее Ну вот, мой холодный, за окном уже весна. Яркое тёплое солнце светит прямо в глаза и от этого ещё больше хочется плакать. Хотя, можно свалить всю вину именно на него, на солнце. И никто не догадается, почему я плачу. Вот ведь причина, прямо над головой - солнце! Весна... Я уже не считаю месяцы, в этом нет совершенно никакого смысла. Только меняются картинки календаря на стене. Сейчас там май, после - будет июнь, затем.. Нет, я не считаю. Я так. Просто. Просто я жду лето. А лето придет с длинными вечерами, с тёплыми ночами, с открытыми окнами и тонкой простынёй. Пройдёт в одиночестве. Отзвенят последние майские звонки, которые я услышу из окна, отгуляют последние школьные минутки на выпускном когда-то в прошлом верные и близкие люди, отправятся в светлое будущее уже повзрослевшие друзья/знакомые/просто_так. В общем, всё как обычно бывает каждый год, и - в первый раз у нас (или у вас? у них..). И будет море. С бутылкой малибу и привкусом разочарования. А ты не позвонишь. Конечно же, ты не позвонишь мне, чтобы спросить - где я. Да и нет нужды в этом. Я буду там. На том же месте, на белёсом песке с бутылкой в руке и сигаретой во рту. Разочарованная, пьяная, уставшая и опустошенная. Но мне будет хорошо. Я подниму глаза к закатному небу и буду зачарованно глядеть вдаль, на парящих чаек и блики лучей на воде. Может быть пойдёт дождь. Я очень хочу, чтобы было именно так! Промокнуть под каплями июньского дождя на тихом пустынном побережье. И всё будет расставлено на свои места. Я буду там одна. А ты будешь здесь, со всеми.