Много воздуха рассовано по моим карманам. В правом - воздух Московской, в левом - леса с десятой дачной, а в джинсах - холодный ветер так называемых "гаражей". Воздух имеет свой запах и цвет, свой вкус и свое настроение. Он любит со мной разговаривать и ласково треплет за нос. Признаться, я очень боюсь им дышать. Я боюсь, что однажды не будет ни запаха, ни настроения, и мне ничего не останется, кроме мыслей в моей голове. Ведь у меня ничего и нет, кроме этого разноцветного воздуха.