В колонках играет - Clinic

За окном ошпаренный солнцем город. Асфальт, издырявленный жидким огнем желтых лучей. Микроволновые маршрутки, чаны-автобусы с кипящей массой людей. Выжженная белая голубизна неба. Это - Саратов.
В голове вскипели и испарились мысли. Зачем они в этом городе...
Все лето я бегаю прочь отсюда, от накаленных стен блочных домов, от бестолковой суетливости хаоса машин, от назойливости мельтешащих прохожих потеющего Проспекта. Чем реже я возвращаюсь, теи сильнее душная волна улиц и слов захлестывает, тем меньше я могу находиться под водой вечно цветущей и грязной Волги, что булькает у не до конца разбитой Набережной. Водоросли поручней автобусов, до которых я никогда не могу дотянуться, ловят руки, хватают за шею и тянут, тянут, тянут...
Я сбегу и вернусь, куда же мне деваться?
Я с детства пропитана ядовитым газом выхлопных труб и пылью с серо-зеленых тополей. Сухая трава газонов из лебеды, полыни и амброзии - матрас моим мыслям; в безоблачное и безжалостное, до белого выкаленное, под покрывалом смога, небо они завернутся; под гул моторов и шин, шипящих на асфальт, - уснут, и им приснятся миры, не высохшие от душного зноя, полные сочных и ярких, ласковых и мягких красок, зеленой воды океанов, тишины слов и песен, где не объяснить, что это такое - автобус в 4 часа дня на Стрелке в 35-градусную жару...
Город пьет мои сны, выжимает досуха, мелкие капли падают мне на щеки, и я просыпаюсь.
А капли моих снов становятся в этой реальности солнца, жара и пыли пластиковыми стаканчиками газированной воды с грушевым сиропом по 5 рублей. Брызги счастья.