Я навсгеда запомню этот день. День, когда все мои иллюзии вылетели в окно.

*Мне очень не хотелось, чтобы Он знал, что я пишу стихи. для меня это бы это стало очень болезненно. Если бы они ему понравились, значит ему понравилась бы я целиком, со всеми потрохами. Мысль о том, что мои стихи покажутся ему жалким рифмоплетством, я не хотела допускать. Ведь он мне сам очень нравился.^{мое сочинительство около полугода назад*}

А сейчас я поняла, что не умею писать. До меня наконец дошло, что я не могу писать. Просто не получается. Более того, я никогда не смогу показать именно ему все, что написала. Мне просто элементарно некому это показывать.

*Строчки и буквы. Интересно и весело. Для того, чтобы понять боль нужно время, а для того, чтобы ее передать не достаточно одного слова. Надо много, причем они могут быть самыми разными и даже не имеющие к  боли какое-либо отношение.

С любовью все обстоит в тысячу раз хуже. Даже больше, чем в тысячу. Что бы я ни писала про свои чувства, все казалось мне не так. Не так, как я чувствовала.^{радуйся, деточка, около полугода назад ты прекрасно умела себя чувствовать*}

Мама-папа не будут тобой гордиться.