Смотрю я на свой огромный стеллаж  книг…на эти собрания сочинений….книги… чуть ли не антиквариат…. Издания где-то года 1900…а может и того раньше….но суть не в этом….мысли…вот что….

           Куда уходят люди, которые тебя любят? Куда ты скользишь, в какую пропасть готов ты упасть? С каким лицом будешь ты хоронить, когда наступит день свою печальную любовь? Почему все так печально? Почему? зачем играть эту роль? Почему бы не взяться за новые сюжеты? Для окружающих это все пустяки, действительно пустяки в сравнении с вечностью…