Звонит мне 93 и спрашивает, что у меня случилось - уже прочел мой дневник.
Информация в век НТР распространяется со скоростью ветра.
Часто задаю себе вопрос - стоит ли быть такой откровенной?
И не вытягивает ли такая публичная жизнь мою энергию, которой осталось мало?

Вот вспомнила свой стишок, который написала года три назад в период такой же декабрьской депрессии, когда "некуда просыпаться":

Есть прошлое – оно звенит в ушах,
Оно мерцает разными цветами,
И в нем моя бессмертная душа
Пытается испить от всех скитаний.
Испить бутылку водки до конца,
Испить вчерашней ночью чьей-то страсти,
И отраженье в зеркале лица
Довольного, считать искомым счастьем.
Открыть окно, подует, и опять
В воспоминанья бросит незаметно.
А после остается лишь гадать,
А так ли уж душа моя бессмертна?
Десятки снов – их стоит посмотреть,
Они давно в дверях моих толпятся,
И я засну на вечность или две:
Мне некуда сегодня просыпаться.
Проснуться, это значит вспоминать,
Проснуться, это значит с новой силой
В своем бездушном поиске блукать
По мной одной придуманному миру.
Нет будущего – все горит огнем,
Взвывает ветер, стелется поземка
И роль твоя в том будущем моем
Не больше, чем у каждого в массовке.
Есть будущее, только знаю я,
Что мне за все платить придется честно.
Есть будущее, только для тебя
В том будущем, увы, не будет места.

У меня всегда какая-то спячка в это темное время года.
Эх, Хепра, тащи сюда солнце поскорее!