В Москве на вокзале речном
Живет он, не зная покоя.
Вокруг него демоны днем,
А ночью клиппоты приходят.

Пусть ноги в Малкуте его,
Чело и к Йесод не поднялось,
Не знает, увы, ничего
О тайном искусстве бедняга.

Ах, я не устану скорбеть
По людям такого порядка,
То, видимо, в книге небес была опечатка.