Сто лет назад писалось. Небо другое было. Вернее я под ним...


Сквозь меня плывут облака
Я - осеннее грустное небо
Подо мной лишь гнилая листва
Да инстинкты осеннего бреда

И прогрызли черви-ветра
Меланхолию серого цвета
В эту пору мне не до сна
Я болею потерями лета

Я на каплях рисую себя
В каждой капле преддверие смерти
В ней прицельность пути дождя
Результат неосознанной мести

Я аморфный измученный старец
И я лью сквозь себя же слезы
Сквозь листвы омертвевшей танец
Где живут лжереальные грезы

В сновидениях этих героев
Потайная неписанных истин
То что в бездне моей происходит
Каждой точке несет стопки писем

В каждой точке рождаются бури
В каждой точке свой цвет угасает
Как остатки избыточной дури
Каждый червь в себе небо рождает

А сквозь душу плывут облака
Лед холодный нещадно тараня
Дети носят меня на руках
И стареют меня вдыхая.


Как ОСТАТКИ ИЗБЫТОЧНОЙ... почему-то тогда это словосочетание меня не смутило...