оставленные

умирать в лагерях

          не играют в прятки.

запятнанные 

не своей виной - 

     не отмоют руки.

мне не о чем 

у тебя спросить

          кроме "где ты? как ты?"

мне нечего

запихать в конверт - 

     не пишу со скуки

и сослепу

не пляшу под скрип

          мендельсонщины.

фасовщица

номер три 

     в цехе комплектации,

видать, перепутала 

рычаги,

          дав мне память овоща. -

но, в общем-то,

что б я делал

     с нормальной памятью?

не тратил бы

лишних полрубля,

          помня цены в булочных?

заученно

удобрял бы речь

     пушкиным и библией?

на палицах

объяснимо все,

          кроме веры в лучшее.

мне незачем

рисовать вокруг

     фронтовые линии

и не за что

пожалеть других, если в них

          есть радуги

(аркадами

обозначен путь  

     от любви до  _не_весть_что_):

им - свет не свет,

каждый вечер - снова

          не с той ноги.

мне некого

называть "враги"

     и ссылать под бархат штор.



зашептаны

до шершавых дыр

городские барышни.

ты знаешь, я

превратился б в дым,

попытавшись

не слушать шторм.