Я вот очень и очень ждала Февраля.
Чтобы с чистой совестью спеть "Уходи, Февраль, ты не нужен здесь". Как оказалось, - нужен.
Очень и очень люблю все-таки Москву, что бы мне ни говорили. Больше всего я люблю ее, когда при себе любимого Canon'а нет. Тогда она обязательно прекрасна.
Я не люблю, когда хочется написать так много, что к середине этого "много" рука устает, и ты забиваешь на это дело (альтернативный вариант: целый день думаешь "вот я приду домой, напишу вот это, это и еще вот это", а когда садишься, понимаешь, что лучше это не писать, ибо красиво не получится. Или вообще забываешь, как хотел написать).
За всю свою жизнь я ненавидела только одного человека. Чем, собственно, и продолжаю заниматься по сей день. Ибо довести меня до такого состояния оооочень сложно. При этом больше всего меня убивает, что этот человек тааааак уверен (мне бы такую самооценку) в своей важности для меня.
У Гугла чего только не спрашивают, например, "что такое любовь")
Оказывается, если я злюсь, то, пожалуй, даже гениальная "Лиличка" может быть истолкована превратно. Обидно, не правда ли?
Ловлю себя на равнодушии к стихам в принципе. То есть в ленте я их вообще пролистываю, поэззии как таковой не читаю, сама сложила в дальний угол/папку листы/файлы .txt с недописанным и совершенно спокойно себя чувствую. Старею я что ли?)
Кому там Л. Кэролл взорвал мозг/психику? Читаю Сент-Экзюпери, боюсь разрыва сердца вообще. Ибо плакать в метро даже для меня - слишком.
Песня "Матч" свела меня с ума.

а еще, знаете, весна идет, весне дорогу. Пусть на улице -5, у меня - весна.

Настроение сейчас - болезненно-восторженное.