Бабочки летят над фиолетовым небом
В моей голове тихо шумит листва упавшего дуба
Одна мысль-Жизнь-поскуда.
Дикая смесь какого то блюда
Давно не пригодна для пищи
Но каждый как нищий
Ищет и ищет еще и еще
Найдя наконец пожирает всё
Даже не пробуя еду на вкус
И врятле потому что он поганый трус
А потому что обжигаться второй раз...
Нет,это не для нас.