Знать, что всем по делам, а дела по ящикам. Никак не могу привыкнуть к определённости, к быту, к предсказуемости и доверчивости окружающих. Нет-нет, да и включается глазомер, мелькают цифры, манят углы... Странная скотина человек. Сегодня ему мало, завтра он выше себя. Привычка - токсичная зараза, которая заползает в мозг и пережевывает его, перемалывает, переваривает, превращает в клубничный пудинг. Когда-то мне нравилось созерцать структуру камней. Я помню тысячи ступеней нескольких десятков городов. Мне их не хватает, как матери, как отца, как сына или дочери. Без них я труп, живой труп, заводная резиновая игрушка в руках полчища обстоятельств, толпящегося в сумраке осенних вечеров. Когда утром я смотрю на себя в зеркало, поигрывая трофейным жилетом (чем не оружие/подарок деда) то с неожиданной теплотой вспоминаю карлсбадкие вечера, неон тира, седую макушку V., бисер гильз и сладость адреналина. ...а потом я пил водку с юными нацистами и слушал их глупые истории про футбол и пивные фестивали. Как оправдать себя пред самим же собой?.. Как примириться с данностью и принять, наконец, габариты колеи?.. Ничего так не волнует теперь, как ощущение воздуха под ногами, воздуха в котором растворено время, призванное неумолимо истекать, унося с собой мусор, признать в котором себя можно, только переступив через отчаяние и навсегда отказавшись от желания что-то изменить.