Чертовски хочется жареных куриных крылышек. Даже не знаю, отчего такая блажь. Я уже и о смысле жизни думал, и карандаши точил, и даже съел два сырых перепелиных яйца. Ничего не помогает. Слаб человек, слаб и упорен в своём одиночестве, в своём эгоцентричном движении от очевидного к невозможному. Крылышки это, конечно, только предлог, такая отвлекающая тема, прелюдия надвигающегося хаоса. На самом деле все намного глубже, и сдаётся мне, что в этой глубине притаился маленький мохнатый чёртик, который любит колотить в свой жестяной барабан, зажав в жёлтых зубах беломорину, и щёлкать облезлым хвостом у самого лица вечерней жертвы. А потом появляется это странное ощущение, как будто ползёшь по рассыпанным на полу стеклянным шарикам - чудовищная метафора мира без опоры. Эти блядские крылышки, конечно, можно купить. Они будут ещё горячие, сухонькие, манящие... Они будут хрустеть на зубах, но в этом хрусте мне обязательно послышится треск мироздания. Но что толку?.. Когда желание исполняется - жизнь становится беднее. Это правда. Это грязная сермяжная правда из которой нельзя сделать новогодний водевиль или, скажем, маленькую поучительную пьеску для тюремного балагана. Пусть же мои желания никогда не исполняются, продолжая питать меня своими терпкими, но такими пользительными соками, ибо только их жизненная сила способна заставлять меня всё ещё испытывать этот дурацкий восторг перед мигающим на белом фоне курсором.

LI 5.09.15