Возвращение в ЛиРу это как возвращение домой после долгого отсутствия. С любопытством ищешь приметы прошлого, с удивлением замечаешь приметы настоящего и думаешь, что где-то здесь должна показаться та невидимая грань, за которой был дождь, а в воде плыли ивовые листья, и она сказала, что море - наш дом... У возвращения эстетика финалов. Мы в них, как атавизм, как покрытый пылью тираннозавр с инвентарной биркой на лапе, застывший в предвкушении жертвы, которая тихо померла своей смертью несколько миллионов лет назад или досталась на ужин более расторопному собрату успевшему превратиться в золу. В минуты возвращения мой взгляд перестаёт слушаться меня и бегает, как свежевымытый фокстерьер, норовя изодрать в клочья льняную холмистость неприбранных простыней. Всякий раз, возвращаясь, я чувствую себя немного ребёнком, немного преступником, прокравшимся под покровом сумерек, чтобы взглянуть на холмик свежей земли над последним пристанищем убиенных иллюзий.

LI 5.09.15