Я, наверное, что-то неправильно делаю в жизни. А, может быть, я вообще неправильно живу. Вот так оглянешься назад, раскинешь мозгами, и получается, что всё совсем не так как хотелось, не так как казалось. ОбЫдно. Но, в то же время, хочется при этом над самим же собой покуражиться, словно и не родной сам себе. Наиздеваешься над собой всласть, как будто мазохист какой, а потом жалеть себя начинаешь. Ну тут уж по полной программе: и слова сразу находятся, и чувства свежие, не затёртые, не затасканные. Такая, блять, идиллия, что прямо в строку просится. Таким героем эпоса себя вдруг увидишь - хоть плачь. А ближние и дальние ещё маслеца в огонь норовят плеснуть, сколопендры. Вот и получается, что себя настоящего в самом себе разглядеть не можешь. От того-то и мечешься по жизни из угла в угол, как шарик в пинболе. А хули толку метаться?

LI 5.09.15