Вот и пятница подкатила на ржавом велосипеде, сверкнула солнечным лучом в бокале светлого, скрипнула тормозами на перекрёстке , растаяла случайным облачком над пламенем горизонта и стало понятно, что календари не врут, а расстояния не сближают. Мой усталый герой, ещё хранящий в памяти, окрашенные закатным солнцем стены Кул Шариф, только что плеснул себе трофейного радзивила из авиазапасов нефтяных полесских князьков, распечатал пачку четвёртого кента и вполголоса включил одну мечтательную красотку, чей голос временами будит в нём воспоминания, в которых мелькают всё те же средиземноморские пейзажи.

LI 5.09.15