Мне так иногда жаль маму, ведь ей постоянно приходится со мной спорить, уговаривать, убеждать и настаивать. Ненавижу когда меня подталкивают к решениям, даже если они правильные, сопротивляюсь изо всех сил. Замыкаюсь в себе как раковина, становлюсь мрачной и отстраненной и она печалится, пытается поговорить, предлагает попить чаю, а я не могу, ведь если сядем чаёвничать опять пойдут уговоры, не могу, просто больше не могу отвечать ей резко и односложно. Меня это саму будто в помои или грязь какую притапливает, и грязь потом стекает по коже, по мыслям просачиваясь в поступки за которые стыдно.
Мама. Смотрю как она готовит блины, лихо подцепляет их столовым ножом, потом пальцами хватаясь за край переворачивает. Она так женственна, она истинная женщина, мягкая и уютная. Такой не стать, резче. Нетерпелива, она же наоборот размеренна почти текуча. Она похожа на Волгу такая же плавная, надежная с глубиной и пожалуй что тайнами.
У нас разные воспоминания. Мы по разному видим всё вокруг, а она так хочет чтобы смотрела её глазами. Мы же разные и доказывая это каждый день, продолжает делать вид что это не так.
Мама. Мне нравится подойти к ней когда что-то болит, и она начнёт ласково перебирать пальцами мои волосы и запах будет как в детстве, родной и успокаивающий, он даже не зависит от того какими духами она пользуется. Запахи всегда выбираю я, она же покорно их принимает, у меня нюх тоньше, больше ароматов замечаю и она это признаёт, почему же не признать что мы разные?
Люблю тебя мам.
[640x512]