Вышагиваешь по темным переулкам, под что-то бодрое, путь сокращается. Взгляд медленно скользит по мокрому скользкому асфальту, на который, словно бомбы, сыпятся сдуваемые с веток хлопья вчерашнего снега. Снег. Белыми кляксами, падает что бы тут же слится с серой хлюпающей массой под ногами. Мысли лениво бродят в голове, в желудке плещется кофе, а волосы от сырости начинают скручиваться и сжиматься, как дети сидящие на лавочке поджимают ноги чтобы не промочить их и не получить от мамы очередную выволочку...
Картины настоящего...
[700x525]