Хочется перестать быть человеком. Раствориться. Стать холодным ноябрьским ветром, теребить опавшие листья и гонять по грязным дорогам мелкий сор. Шелестеть упавшими газетами и напоминать прохожим о скором приходе настоящей зимы. Гоняться за мелким первым снегом, звенеть по первым, пока еще чистым, сугробам. Стать ветром, которому будет все равно. Которому плевать на города и технический прогресс. Города появлялись и разрушались, века сменяли друг друга, ветер оставался...