Это у Шерлоков Холмсов и других умных людей скука.
У таких Андерсонов, как я, тоска и злоба.
Прямо Моргот какой-то получается.
И ни дела, ни мозгов, чтобы его найти.
Кто-то еще удивляется, что я нарываюсь. Что ж еще делать, если на меня только во всяких нехороших ситуациях прозрение нисходит.